Un poema de Wulf Kirsten

Josef Roth na Provenza

trés díes llevo de camín

peles panibles vegues del Ródanu.

nos cuetos medra’l vinu

del que vo beber.

ún de los montes esgárrase’l

vistíu verde del cuerpu frayosu.

onde flota madera amarrao,

alredor d’un fueu sienten escuros balseros,

fumen, falen provenzal.

el burbús del ríu

arrepresa na oreya.

nel horizonte alza enriba Les Baux

el castiellu blancu de la poesía,

a los mios pies queda Tournon,

un acadigáu manoyu de cases,

ciñíu con mafientes muries defensives.

métome

per caleyes ciegues, estreches como cuellos de botella,

¡nengún sitiu onde garrar aire!

delantre’l licéu, arrequexáu,

el pequeñu bustu del cardenal,

ambición fecha piedra,

maquilláu pol tapecer mermeyu.

pelos senderos de los trobadores

vago yo ríu abaxu pelo escuro.

a Avignon hai qu’aportar de día,

ellí vo tar mañana.

Josef Roth in der Provence

drei tage bin ich unterwegs

an den fruchtbaren ufern der Rhône.

auf den hügeln wächst der wein,

von dem ich trinken werde.

einer der berge reißt sich

das grüne kleid vom kreidigen leib.

gebündelte hölzer treiben davon,

dunkle flößer sitzen um ein feuer,

rauchen, sprechen provenzalisch.

das rauschen des flusses

verfängt sich im ohr.

am horizont steht auf Les Baux,

das weiße schloß der poesie,

mir zu füßen liegt Tournon,

ein zerdrücktes häuserbukett,

umgürtet von morschen festungsmauern.

durch blinde gassen, eng wie flaschenhälse,

zieh ich ein,

kein platz zum atemholen!

vorm lyzeum, beiseitegedrückt,

die kleine büste des kardinals,

steingewordener ehrgeiz,

von abendröte geschminkt.

auf den pfaden der troubadoure

wandre ich im dunkel flußab.

in Avignon muß man bei tag ankommen –

morgen werde ich dort sein.

Wulf Kirsten (Klipphausen, 1934)